Au gré du vent

Menteur.

Elle faisait des bulles, fragilement assise sur le muret de pierres. Elle trempait inlassablement la tige dans son petit pot jaune, et elle soufflait doucement ses bulles à travers la brume de poussière. Une après l'autre - des bulles translucides entre les arbres verts, au gré du vent, jusqu'à toi. Elle avait un air juvénile, trop distraite par son savon pour remarquer les regards dissimulés, elle ne pensait même plus à toi, au fond, elle soufflait ses bulles, elle tenait fermement son petit pot jaune.

"T'es qu'un menteur."

Elle n'entendait pas ton pas sur la poussière. Elle soufflait et soufflait, malgré tout le bruit que tu soulevais, rien que pour ses yeux gris qu'elle ne levait pas vers toi. Tu t'es approché brusquement, lourdement, tu as mis tes mains sales sur ses cuisses entrelacées, tes mains brunes sur sa peau blanche. Elle souriait, un sourire enfantin, un peu nerveux, un sourire entre les bulles.

Elle a tout jeté en l'air pour aggripper ton cou à deux mains, pour approcher tes lèvres des siennes. Tu n'as pas fermé les yeux sur les siens, fermés depuis longtemps. Elle souriait encore, à travers son baiser - toute l'énergie de son petit corps au bout de tes lèvres incertaines, fermées.

Elle s'est enfuie. Te laissant à travers toute cette poussière éphémère, tu la regardais, ébêté, s'enfuir à petites, toutes petites enjambées le long du chemin. Tu as courbé les épaules, lâche, tu t'es retourné et tu t'en es allé, d'un pas faible et insoucieux - te rendant compte qu'elle ne provoquait plus rien en toi.

Elle, le long du chemin, souriait, touchait ses lèvres et n'y croyant pas, se retournait pour apercevoir tes épaules bouger au rythme de ton pas. N'y croyant pas, regardait les bulles mourir dans la poussière.

Jamais plus.

T'es qu'un menteur, tu sais.